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    弗里茨拿着那封信，在窗边站了很久。

    窗外，冬天的风呼呼地刮着，吹得老栗树的枝条摇晃。但它还在，一年又一年，看着人来人往，看着时代变迁。

    他把信折好，放进口袋里，和那个本子、那块表放在一起。

    七

    一八七二年春天，弗里茨去了墓园。

    他每年都来，有时候一个人，有时候和玛丽亚一起。今年玛丽亚回慕尼黑探亲了，他又是一个人。

    他站在三座墓碑前——弗里德里希的，安娜的，还有一座是空的，但他心里知道那是路德维希的。风吹过来，带着田野的气息。

    他从怀里掏出那个本子，翻开最后一页。那里已经写满了，从一八六六年到一八七一年，每一件大事都记着。

    他拿出笔，在最后一行下面又加了一行：

    “一八七二年春，小小约翰在慕尼黑问：‘那个点是什么意思？’有人在给他讲那些故事。”

    写完，他把本子合上，放回怀里。

    他蹲下来，用手轻轻拂去弗里德里希墓碑上的落叶。

    “弗里德里希先生，”他轻声说，“那些故事，还在传。”

    风吹过来，把他的头发吹乱了。

    远处，教堂的钟声响起来了。当当当的，一声接一声，穿透春天的空气，传得很远很远。

    八

    那天晚上，弗里茨一个人坐在小屋里。

    他点起蜡烛，把那个本子拿出来，一页一页地翻。从一八〇八年到一八七二年，六十四年的光阴，就在这些发黄的纸页里。

    他翻到第一页，看那行褪色的字：

    “一八〇八年十月，耶拿之雾……”

    他翻到中间，看那些颤抖的笔迹：

    “路德维希死了。死在街垒上。他说：‘您等了一辈子……等到了。’”

    他翻到最后，看自己写的那些字：

    “一八七一年一月十八日，威廉一世在凡尔赛宫镜厅加冕为德意志皇帝。德意志帝国成立了。”

    他把本子合上，放在怀里。

    窗外，月光很亮。那棵老栗树的影子投在窗玻璃上，轻轻晃动着。

    他忽然想起弗里德里希最后写的那句话：

    “安娜，你替我看着时间。等那一天来了，告诉我。”

    他摸了摸怀里的那块表。它还在走，走得准准的。

    他又摸了摸怀里的那个本子。那些字还在，那些人还在。

    他轻声说：

    “我等到了。替你们等到了。”

    九

    窗外，钟声还在响。当当当的，一声接一声。

    他站起身，走到窗前，望着外面的夜色。

    柏林城的灯火一片一片地亮起来。有工厂的灯，有住宅的灯，有酒馆的灯。每一盏灯后面，都有人在活着，在做事，在等什么。

    他想起弗里德里希年轻时站在这里的样子。想起安娜站在这里的样子。想起他们等了一辈子，却没等到这一天。

    但他等到了。

    他替他们看到了。

    他抬起头，望着远方的天空。天空很黑，但有很多星星，一闪一闪的，像无数只眼睛。

    他轻声说：

    “你们看到了吗？”

    风吹过来，吹得老栗树的枝条轻轻摇晃。

    远处，教堂的钟声还在响。当当当的，一声接一声，穿透夜色，传得很远很远。

    一八七二年的春天，就这样来了。

    　　


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