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    “烧什么？”

    陈东征沉默了一下。“没什么。”

    沈碧瑶走过去，在他旁边坐下。她没有再问。她看到他手里的本子，深蓝色的封皮，印着烫金的字。她知道那是什么。她也知道他在烧什么。她只是坐在他旁边，看着南边的方向。那里什么也没有，黑漆漆的。

    两个人都没有说话。城里的灯一盏一盏地灭了，风停了，城墙上面很安静。她坐在他旁边，离他很近，近到能闻到他身上纸烧过的气味。

    “陈东征，”她忽然说，“你以后还写日记吗？”

    陈东征愣了一下，然后笑了。那个笑容很淡，像冬天的阳光。“不写了。”他说。“正经人谁写日记呢。”

    沈碧瑶看着他，不知道他为什么笑。但她觉得他笑的时候，比不笑的时候好看。她也笑了。

    两个人坐在城墙上，看着南边的方向。那里什么也没有，黑漆漆的，但他们都觉得那里面有什么东西。一件看不到的，但知道它在的东西。月亮从云层后面钻出来，圆圆的，把整个城墙照得银白一片。他们的影子投在地上，靠在一起，黑黑的，长长的。风吹过来，凉飕飕的，带着田野里油菜花的味道。

    “明天真的要走了？”沈碧瑶问。

    “嗯。红军往西走了，咱们得跟着。”

    “又要赶路。”

    “嗯。”

    沈碧瑶没有再说什么。她站起来，拍了拍裙子上的灰。“早点睡吧。”她走了。走了几步，又停下来，回过头。“陈东征，”她叫了他的名字，“你烧掉的那一页，写了什么？”

    陈东征抬起头，看着她。月光照在她脸上，把她的眼睛照得很亮。

    “忘了。”他说。

    沈碧瑶看着他，看了一会儿。她知道他在说谎，但她没有拆穿。她转身走了。陈东征坐在城墙上，看着她的背影消失在城墙的拐角处。他把手伸进口袋里，摸到那个本子。硬皮的，很光滑。他没有拿出来，只是摸了一下，把手抽出来。他站起来，走下城墙。月光把他的影子拖得很长，像一条路，从他脚下一直延伸到黑暗里。他沿着那条路走了。

    　　


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