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    “会的。”林薇握住她的手，“哪怕慢，也会的。”

    窗外，天色渐暗。路灯一盏盏亮起，在渐浓的暮色中像一朵朵小小的、温暖的光的花。

    李君宪看着那些光，想起“沉着”的原文里那句“海风碧云，夜渚月明”。没有海，没有碧云，没有夜渚。只有北京的秋夜，干燥的冷风，和杯里渐渐冷掉的咖啡。

    但心里有炉火。有五个人一起守着的、不肯熄灭的炉火。

    那就够了。

    喝完咖啡，他们起身往回走。街道两旁的银杏叶全黄了，在路灯下金灿灿的，像一场缓慢的、安静的燃烧。风吹过，叶子簌簌落下，铺了满地。

    叶晚弯腰捡起一片，对着光看。叶脉清晰，像掌纹。

    “像绣样。”她轻声说。

    “嗯。”林薇也捡起一片。

    五人慢慢走着，手里各握着一片金黄的银杏叶。像握着小小的、来自秋天的信物。

    回到307办公室，开灯。墙上那张“一锤是一锤”的时间表还在，上面的日期已经过了一半。炉火将熄，但还没熄。铁将冷，但还没冷。

    还有时间。还有一锤，又一锤。

    李君宪打开电脑，继续调“沉着”的淬火音效。铸铁匠寄来的新录音，那声“清”，在深夜的办公室里循环播放。

    滋——

    滋——

    滋——

    每一声，都干净，透彻，像秋天的雨，落在将要结冰的湖面上。

    涟漪一圈圈荡开，然后归于平静。

    但水记得雨。

    铁记得锤。

    他们记得，这一路，每一步，每一锤。

    记得，就能继续。

    在炉火将熄时，在铁将冷时，在看不见尽头的长夜里。

    一锤，是一锤。

    直到铁成钢。

    直到夜将明。

    　　


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