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    12月24日，平安夜。北京下了雪。细碎的雪粒，在路灯下像撒盐。307办公室里，五人最后一次测试。李君宪运行最终版，从选料到淬火，一气呵成。捶打节奏稳，淬火时机准，成品是一把评价“完美”的短刀。老铁匠点头，说：“成了。自己摸摸看。”

    他放下鼠标，看向窗外。雪越下越大，把中关村的棱角都裹软了。远处，国贸三期的灯光在雪幕中模糊，像遥远的、温暖的岛屿。

    “明天评审。”林薇轻声说。

    “嗯。”

    “紧张吗？”

    “不紧张。”李君宪说，“就像铸铁匠说的，成了，就成了。不成，就当废铁卖，也能换顿饭。”

    叶晚笑了，很淡，但很真：“我妈妈以前说，绣花的人，不能怕绣坏。怕，就绣不出好东西。”

    “嗯。”

    雪声簌簌。办公室里暖气很足，绿萝的叶子在灯光下绿得发亮。墙上的“春草”短刀静静挂着，刀刃映着雪光，一闪一闪。

    “睡吧。”李君宪说。

    灯灭了。五人躺在各自的地方，在平安夜的雪声中，沉入也许是最后一次的、属于这个团队的睡眠。

    明天，评审。

    成，或不成。

    但至少，他们听到了那声“滋”。

    在第七次淬火前，在铁块烧到最亮时，在水面涟漪荡开的瞬间。

    他们听到了。

    那声“滋”，会陪着他们，走进评审室，走进未知的明天，走进二十四诗品下一品的、漫长的雨里。

    雪在下。

    夜在深。

    炉火将熄，但还没熄。

    铁将冷，但还没冷。

    他们，还在。

    　　


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